Hendene mine clutched døren håndtaket tett. Jeg ble sint med mine slektninger og frustrert med det faktum at mine foreldre ikke var å ta et standpunkt for henne. De skulle drepe min bestemor i dag. Hun hadde lagt på sengen for mindre enn en uke, og ennå de hadde gjort en beslutning som hun ikke ville gjenopprette.
Hun var det hennes bryst heaving arbeidet breaths, som en ventilator følger hennes svekket lungene med oksygen. En brødskorpe hadde utviklet på høyre side av henne munn, produktet av en pakt mellom spytt, hud og et stort rør. Hennes tunge hadde blitt tykk og svak, og de swabbed hennes munn hver time på-time med en vattpinne luktet av lysol og sitroner. Det lå hun.
Jeg hadde bare sett henne et par uker siden, syk, med en kald. Det var ikke lungebetennelse, eller noe alvorlig. Det var bare en dårlig kald. Hun ble sittende på ny, floral mønstrede sofaen hun hadde nettopp kjøpt, som ville i fremtidige dager Bebo familien min egen stue. Vi sa "Hei", og ga henne et kyss og deretter tilbake til vår vanlige flekker i små stuen: min mor til en recliner, søsteren min på min bestemor side, min far til kanten av kjøkkenet. Min bror og jeg kjempet for det varmeste flekk ved siden av gass-loggene. Ærlig, det virkelig gjorde ikke saken, som blåser sette ut nok varm luft å steke du Live fra 20 skritt. Det var mer en merking av territorium, og jeg klarte å vinne. Enten jeg prevailed gjennom brute force eller stjal stedet fra ham som han gikk for å bruke på badet, kan ikke jeg fortelle deg.
Det var en kort besøk, men med masse tid til å snakke. For å få denne historien, jeg skulle ønske jeg kunne si vi diskutert noe dyp. Vi gjorde ikke. De vanlige "Goodbyes" ble sagt. Hun ikke gå oss til døren, eller du kan gjøre den vanlige schtick av "være en klovn". "Være en klovn" var en tradisjon. Det ville være absurd å en outsider. For oss var det uvurderlig.
Prosessen gikk slik: min bestemor og Papa ville gå ut i midten av sirkulær oppkjørselen, og bøyer og blomstre crazily. Mens de gjør dette, forvandlet mine foreldre langsomt våre minivan opp oppkjørselen, mot veien. Vi vil rulle ned vinduene og hyle "Være en klovn" i en synge sangen måte, hele veien ned oppkjørselen, inntil de forsvant bak lang, dobbel rad av magnoliaer og crabapple trær. Det var ikke en fondness for clowns som endeared oss til dette rituale. Det var det faktum at to pensjonister ville komme ut i midten av deres verksted, og handle som fools for tre små barn.
Den kvelden var det bare ensom dekk swing, og et gammelt tobakk barn ser på oss som vi kjørte ute av syne.
Noen dager senere, vi fikk en telefon: min bestemor hadde blitt funnet med forsiden ned på hennes seng, blødning fra hennes nese, og hun var ikke å svare. Vi rode til sykehuset, bønn hele veien at hun ville være i orden, og at hun en eller annen måte ville være i stand til å snakke. Vi kom til en venterom, full av slektninger. Min PaPa var der, ser bekymret og sliten, med hans oksygen handlevogn i stry.
Dager ble sendt som venterom. Noen hevdet de hadde sett tegn til liv i hennes: en tå flytte her, en tåre det. Pastors kom og consoled, folk tok lunsj ordrer, andre lørdag bare. Etter tre eller fire dager med dette begynte elefanten i rommet å denge vill. Det var diskusjoner om når vi skal dra i støpselet. Nå, gitt det faktum at en uke ikke hadde bestått, noen av oss var mer enn hesitant å snakke om oppsigelse av livet. Tross alt, vitals var sterk, hjernen var fortsatt viser tegn til liv. Hun var bare ikke svarer.
Min nærmeste familie begrunnet og pleaded med andre brødre og søstre, og til min bestefar. Det var alt til ingen nytte. De ville dra i støpselet på tirsdag.
Stasjonen til sykehuset var en rolig, sandwiched mellom sniffles og supplications til Gud for hennes befrielse. Det var grå og regnfull, for ikke å nevne kald. En dekk blåste, og vi kids alle bekymret for at de ville koble fra henne uten oss. Jeg prøvde å hjelpe min pappa endring dekk, men han shoed meg tilbake inn i bilen. Kommer til å tenke over det, Velkommen han sannsynligvis avledning fra det uunngåelige.
Til slutt, vi gjenopptatt vår tur, mot et mål som ingen av oss ivaretatt. Som vi angitt venterom kritiske vare, lukten descended på meg. Denne sykehus lukter, med duft av skitnet sengetøy og foreldet kroppslige væsker. Hopelessness for nesen, bare i tilfelle de andre sansene savnet stikkordet. Vi gjorde inngangen stille, med noen spent hilsener whispered blant min mors brødre og søstre, ut av nødvendige høflig.
Da vi ankom, hadde alle tatt deres tur på sengen, og hennes farvel. Vi var sist. Maskinene ga oss deres lackluster velkommen, en jevn drone av rolig, men vesentlige bloops, lange lyder og sporadisk buzz. Fremtredende lyden av ventilator druknet dem alle ut, og i det øyeblikket alt vi kunne tenke var personen på sengen. Hun var det min bestemor, en formidabel kvinne. Hun hadde båret tre barn, overvinne depresjon, brystkreft, og delt ut med en dobbel mastectomy. Hun var en fighter. Nå, hennes liv var ikke lenger i hennes hender, og hun ville har vært hopper sint hvis hun hadde vært i stand til å snakke.
Alle av oss kysset henne og ba. Vi ba henne å kjempe. Meste gråt vi. I mitt tilfelle, slobbered og bawled. Deretter grep min hånd døren håndtaket. Jeg stod i veien for min familie forlate. Jeg nektet. Til slutt, flyttet min far meg ut av veien. Min mor calmed meg gjennom tårer. Jeg gikk for å møte resten av familien.
Deretter vi ventet 5 minutter og gikk tilbake på, bare etter de tok henne av ventilator. Vi sang hymner og spirituals som de slå av maskinen. I et utfall ingen ventet, min bestemor pustet på henne egen, og fortsatte å puste... i dager. Slektningene mine var ikke lenger skyldig i drap i mine øyne. En vekt ble løftet. Hun forbedret så mye at de flyttet henne fra kritiske Care-etasje til vanlige gulvet som huset strek ofre.
Som beveger gjorde det. Hennes kropp gikk i sjokk, ansiktet hennes slått grønt. Innen to timer etter hennes reassignment døde hun. Jeg var hjemme den dagen. Moren min kalt til å fortelle meg. Jeg satt emotionless. Tappet ut, gikk jeg gjennom min stue. Den endelige bilder av et liv smitte over til evigheten fylt hodet mitt.
Denne gang var hun en kjører bort fra meg. Hun hadde gjort det siste tur, og jeg var en vinker farvel i en dum måte, Bukking og blomstrende. En singular stemme resonated som vinduet ble rullet opp en siste gang....
Være en klovn. Være en klovn....
No comments:
Post a Comment